La Meute (Frank Richard, 2010)

Comme certains le savent probablement, Frank Richard, le réalisateur de La Meute, a longtemps fait partie du noyau dur de la rédaction de Noise, notamment au travers de ses précédentes incarnations Versus et Velvet. Il pourra donc se révéler extrêmement difficile pour une partie de l'équipe du magazine (à commencer par Olivier Drago, les jumelles Denis ou Françoise Massacre, tous amis proches de Frank Richard et d'ailleurs remerciés nommément au générique du film) de parler de La Meute sans qu'on ne vienne sévèrement remettre en question leur nécessaire impartialité. Ce sera en revanche nettement plus simple pour moi. Déjà parce que, même si l'on se croise ou que l'on s'échange des mails de temps à autres, je connais assez peu Frank. Ensuite parce que je n'ai pas exactement été emballé par La Meute, ce qui devrait logiquement me préserver de toute condamnation pour copinage aggravé.


Que les choses soient claires, La Meute n'est pas un mauvais film. A vrai dire, le premier long-métrage de Frank Richard est même très clairement une des meilleures choses qui soit jamais sortie du purulent sillon de terror-flicks francophones qui ravage la terre des justes depuis le début des années 2000 et qui, entre le pathétique Haute Tension (et son twist COTOREP) et le très judicieusement nommé Calvaire (tellement forcé qu'on croirait du Wes Anderson) n'avait cela dit pas mis la barre très haut à la base. En fait, La Meute est juste un gâchis monumental. Un anarchique terreau de fausses bonnes idées, de purs moments de fulgurance, de personnages insupportables, de révélations aveuglantes, de dialogues pitoyables et de répliques cinglantes, sous lequel se cache un film magistral, ambigu et désabusé, qu'on n'entrevoit malheureusement que le temps d'éclairs aussi fugaces qu'impériaux.

Plus que son titre malheureux, qui lui vaudra d'être fatalement confondu avec l'impardonnable bouffonnerie de Yannick Dahan et Benjamin Rocher (La Horde, en gros une partie de Resident Evil filmée comme un clip de K-Maro), ou sa désolante propension à la citationnite aigüe (maladie typiquement française qui touche la totalité des réalisateurs locaux et qui se manifeste sytématiquement par une avalanche de références lourdingues et de clins d'oeils appuyés à des classiques -ici, en vrac : Massacre A La Tronçonneuse, Evil Dead, La Nuit Du Chasseur et La Nuit Des Morts-Vivants, pour ne citer que les plus évidents- histoire de bien nous rappeler qu'ils sont de toute évidence incapables de se hisser à leur niveau), ce qui traîne définitivement La Meute vers le bas, c'est avant tout son scénario confus, bourré de trous d'air et de détours hasardeux où tentent d'exister une poignée de personnages souvent pénibles, comme ce gang de bikers à faire passer les mongolos post-nuke de Castellari et Martino pour des théologiens calabrais férus de thé noir, ou l'héroïne, punkette bad-ass littéralement assommante durant les 15 premières minutes du film.

Sauf que voilà, passé cet agaçant quart d'heure, l'héroïne en question va finalement s'avérer des plus attachantes (preuve s'il en fallait de l'impressionnante étendue des ressources d'Emilie Dequenne), au fur et à mesure de ses sanglantes pérégrinations sur le limoneux domaine de La Spack (Yolande Moreau, égale à elle-même, autrement dit parfaite) où elle échoue après avoir pris en stop le flegmatique Max, interprété avec une classe inespérée par Benjamin Biolay, qui va immédiatement s'imposer comme un des très gros atouts du film. Car, même si ils ont bien du mal à contrebalancer ses innombrables ratés, La Meute en possède une pleine et venimeuse poignée. Outre la prestation de Biolay, on citera pêle-mêle l'inattaquable photographie qui plonge le métrage tout entier dans un âpre et cotonneux bain d'acier liquide et de tourbe détrempée ; les longilignes goules du film, cinégéniques au possible ; une paire de scènes qui frisent le sublime (la première apparition des goules sous la pluie et la désespérante poursuite finale tout en terreur mélancolique, qui renvoie à celle du génial La Noche Del Terror Ciego d'Armando De Ossorio) et une B.O. absolument irréprochable (du moins pour ce qui est de l'excellent score composé par Chris Spencer d'Unsane et Ari Benjamin Meyers de Einstürzende Neubauten, et du morceau des trop rares Death To Pigs).

Et c'est précisément au détour de ces brefs moments de triomphe que se terre l'essentiel, à savoir la voix du film, ou plus exactement celle de Frank Richard, qui malgré un scénario cagneux et un évident manque d'expérience, réussit à imposer une indiscutable singularité, faite de tristesse ordinaire et de nonsense rural, de cadrages méthodiques et de beignes fondamentales. Rien que pour ça -surtout pour ça- on sait qu'on pourra attendre, confiants, la transformation de ce hasardeux coup d'essai. Parce qu'on sait désormais qu'elle est possible, pour ne pas dire inévitable. Et c'est là finalement la plus grande qualité de La Meute : elle donne salement envie de voir le prochain film de Frank Richard.

Sortie en salles le 29 septembre.